第二天中午，广宁城以南五十里外。

剧烈的马蹄之声，打破了这片荒无人烟的盛夏古道。

一大群穿着正白旗绵甲的八旗军骑兵，正在策马朝着广宁而去。

背后的骑兵们，甚至还拖着一大串替换用的马匹。

所有战马嘴角都隐约有了白泡，显然已经是不眠不休连续赶路了一天一夜了。

“主子，快要到广宁城了！”

队伍中间，一个多尔衮的侍卫满脸惊喜之色地说道。

多尔衮，依然骑在他的那匹最喜欢的白色西域战马的马背上。

不过，他此时已经没有满头的冷汗。

取而代之的，是深陷的眼窝内的眼珠子，越发浑浊。

整个人浑身散发着一股虚弱的味道。

战马颠簸一下，他就摇晃两下。

那本来就已经粉碎的一双小腿，被裹伤的棉布绑了个结结实实之后，又强行用伤口顶着马镫前进，伤上加伤。

他此时的伤口，已经在流脓。

墨绿色的脓液，渗透了那厚重的麻布，一滴一滴地滴落地面。

他每跑一段路就要狠狠地灌入一大口泉水来维持自己体内的液体，因为他同时也发烧了。

伤口的痒痛，发烧的虚弱，来自骨头的那种令人连喘气的力气都要失去的钝痛，三样东西叠加起来，已经足够让多尔衮气若游丝。

不过他此时却像一尊被绑在马背上的不倒翁一样，无论如何摇晃，就是不肯倒地。

“穿……穿过广宁……直奔……沈阳……”

“能带回多少……就带回多少……”

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